In der Vergessenheit
alter wurmstichiger Möbelstücke
lagern die Gedanken jener
wie die Jahresringe
einer alten zähen Eiche
die von vergessenem leben
ihre Gesichtszüge sind eingekerbt
in die lederne Haut
der alten Stehlampe
ihre Zeit gefangen
im Stundenglas der Eigenzeit
dringt das Verborgene nicht nach außen
nur die einsame Monade
die sich von der Milchstraße her nähert
weiß um die Geheimnisse die Verborgen sind
im Stundenglas der Eigenzeit
noch haucht der Holzwurm
dem morschen Stuhl
einen Strahl von Leben ein
doch kein Knochen
sehnt sich zurück ins Fleisch
und jene die zu Sternen geworden sind
leben nun als leuchtende Worte
im vergilbten Papier.
hukwa
