Novembersonne
dringt in des Waldes Dickicht
über Sandsteinschichten
rieselt die Zeit dahin
Moosbegrünt
der Rücken der alten Stämme
Echsenhaut
entlegen der Ort
wo die alte Eibe flüstert
Wachende Wälder
Dasein der Zeit
fern ab dem Motor der Zeit
die alte Eibe flüstert
Rufen des vergessenen Gottes
die Krähen verraten ihn nicht
hier wo das Einhorn den Tag verschläft
erzählt die Eibe
von der grünen Nymphe.
hukwa
